tilintando

meus dedos de louça
lavam copos de cristal.
meus jeitos de moça
afinal não fazem mal.
me enlouçam
me enlouquecem
de amor e castiçal.

Balouçam ao vento
os tantos cristais.
Soluça minha vida
ornada de ais.

embebida

Prazer maior não pode haver...
Sentir o gosto
das lágrimas do outro.
O mais puro gosto
de um bem-querer.
Prazer maior
não sei conceber:
o aroma de nunca
te ver sofrer...

E deitar o ouvido ao solo
e escutar teu coração.
Ser capaz de ouvir a flor
germinando rente ao chão.

Tão
Tão devagar como o foi a Criação.

Tão enraizadamente
quanto a minha ilusão.

as mulheres mais maduras são os mais belos frutos da árvore da feminilidade.

são aqueles que mais perto chegaram do topo, que mais conheceram a vista lá de cima, que mais apreciaram o mormaço das tardes.

são frutos que não murcham, pois, à medida que o tempo passa, mais tenros e adocicados o calor do sol vai deixando..

Eu não quero retirar
tudo aquilo que eu disse..
O que eu quero é perdoar
essa minha maluquice.

O que eu quero é afagar
toda santa esquisitice.
Esperar perambular
o que quis que não se visse.

cabelos
úmidos de frio.

no peito
não mais um vazio.

porto
alegre é o barco

onde
eu ancoro meu rio

receita de ser feliz:

Para tornar-se filho,

basta que se admire alguém.