E assim vai o poeta, como hábil escultor/esculpindo em pássaro/imprimindo em nuvem/o seu amor/com lápis de cor./Lapida em tudo que é morto/quanto é bom ser vivo./Tudo que um dia foi e quis ser de novo/emerge a pleno no coração do poeta./Sereias que súbito sobem à superfície.
segunda-feira, 4 de fevereiro de 2013
a ouvido pequeno
"O que tanto te perturba
neste eterno escrever?
Ser palavra é vir em turba
e assim ser até morrer..."
Nenhum comentário:
Postar um comentário